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POESIE PER RICORRENZE TRAGICHE
SULLA GUERRA Parigi - La citt� dell'Amore Quest'epoca fatta di odi, e l�... l'amor sconfitto da quell'intimo - Giovane che osa Morte tra l'euforia di un mondo parallelo all'oblio a qualsiasi pace al di l� di fede, religioni, che sia o non sia Intelletto, contorto d'anime smarrite dentro e fuori, una generazione contraddittoria ove rumore sparge -Sangue sulla Citt� dell'Amore. Quale Paradiso, quale, Dio aprir� le porte; a tanta violenza! 14 - 11 - 2015 Luigi De Simone GUERRA Guerra... un volto di ghiaccio nel vento dell'illusione lacrime... per chi non ha vissuto lacrime per chi vive un drago orrendo balzato fuori dalla nostra fiaba ci divora e le speranze... tra i ricordi rarefatti sotto il peso dei tuoni si diradano fermati.... sparisci nel grido di chi ha chiesto e... non ha avuto allontanati...altrimenti io pi� non sono BALDO BRUNO *** STELLE NEL DESERTO Era un iracheno... i suoi occhi nella notte stavano per morire stelle nelle mie mani di sangue ...che ne sar� dei miei figli stringimi a te tra le tue braccia lo so che non volevi uccidermi ...e la mia arma lasciai cadere col mio volto tra i granelli del deserto ...erano tutte uguali le tute di guerra in quella tempesta di sabbia BALDO BRUNO Sentinella Nel cielo dell'alba le nuvole bigie che scendono basse sull'ala del vento con lembi disfatti,somigliano a vele d'antichi naufragi nel mare del tempo uno dorme, uno veglia Nell'aspro del sasso due sacchi di cencio due macchie di sporco, di grigio pastrano uno dorme, uno veglia La gota scarnita rischiuma la barba nel mentre che trita nuvole e pane Si ferma ! La mano ripalpa la canna gelata.... riprende.... e il cuore rimastica nuvole e pane: la morte, la vita la morte, la vita. Lo scoppio rosseggia violento,feroce e sibila sassi, brandelli sterpaglia.... non mastica pi� s'accascia pian piano sull'altro che dorme '''gi� l'ora del cambio?!'' Silenzio... ''Perbacco che sonno!... s'� gi� addormentato !'' uno dorme uno veglia. ------------ Dedicata ai giovani in guerra. SILVIA TRABANELLI *** poesia sulla guerra Quando sorge il sole, e le stelle cadono, c'� un mondo che sta combattendo in una brutale guerra... ...ma questo mondo vuole andare avanti e cos�... ...noi possiamo fermare questa sciocca battaglia... ...con il nostro amore! *** La guerra che verr� La guerra che verr� non � la prima. Prima ci sono state altre guerre. Alla fine dell�ultima C�erano vincitori e vinti. Fra i vinti la povera gente Faceva la fame. Fra i vincitori Faceva la fame la povera gente egualmente. Bertolt Brecht *** Uomo del mio tempo Sei ancora quello della pietra e della fionda, uomo del mio tempo. Eri nella carlinga, con le ali maligne, le meridiane di morte, -t'ho visto- dentro il carro di fuoco, alle forche, alle ruote di tortura. T'ho visto: eri tu, con la tua scienza esatta persuasa allo sterminio, senza amore, senza Cristo. Hai ucciso ancora, come sempre, come uccisero i padri, come uccisero, gli animali che ti videro per la prima volta. E questo sangue odora come nel giorno quando il fratello disse all'altro fratello: "Andiamo ai campi". E quell'eco fredda, tenace, � giunta fino a te, dentro la tua giornata. Dimenticate, o figli, le nuvole di sangue salite dalla terra, dimenticate i padri: le loro tombe affondano nella cenere, gli uccelli neri, il vento, coprono il loro cuore. Salvatore Quasimodo *** Mihai Beniuc La guerra C'e' chi gioca con la propria testa, ma questa non e' che una sola palla lanciata in alto o rotolata per terra, presa con la mano o colpita col piede: non e' che un'unica palla. Ma c'e' chi gioca con la testa degli altri, con molte teste alla volta, con tutte le teste, afferrandole al volo, lanciandole in aria, con metodo, senza che qualcuna cada, cos� da riempire l'orizzonte, lo zenit, i punti cardinali. Ah, quante teste stanno volando! Tra di loro non trova posto neppure una rondine, neppure un raggio di sole. Poi, di colpo, il gioco finisce e la terra e' disseminata di teste. Mihai Beniuc *** Rimpatria, un ramo d�ogni anima in qualunque tramonto caduto, in un singhiozzo sbraita una madre.Alla tracolla d�un combattente trucidato, si concede pace l�ultimo viaggio, consumarsi attraverso una nuvola di sangue senza colore. Cala la nebbia d�ossa, tenerci serrata la tribolazione d�avere in orrore, la morte nascere come perfezioni. Eccedono confitte monotone croci, d�un�unica uniforme unica sorte negli eterni campi negli immortali pianti. Si mostrano pali di cemento scorporati d�uva in un vigneto d�inverno ad innalzare il livello del colle. Ormai si � sprecato quel vino rosso, quei grappoli di vite spartite impastandosi nei spasmi dei prati con i massi, persone insensibili addosso ad una fossa d�amnesia. E s�attorcono fiori in una ghirlanda da stendere sul pianto trascritto d�invocazioni; or ora non c�� pi� miraggio di portare a casa la pelle. Perch� � mezzanotte in un vento di tramontana lambire ogni corpo che torner� in vita come un�arida foglia incontrare il principio, come un lume render lieta la soluzione che riemerge in ogni gente dopo il trapasso. Anche se ogni seme di guerra, ora � in letargo non cessa di soffrire � pronto a germogliare in una persuasa idiozia. *** Addio pilota Anche se non far� ritorno il tuo giurato sposo, non � fuggito senza di te. Si � fenduto in aria con la sua marionetta, a vincere la sfida d�adorarti, riecheggiarti. � normale compatire, render nuovo e sorvolare le sterminanti vicende senza letizia, ripescare la sfera affettiva sommersa nella fanghiglia disseccata. Un'unica percezione, cullarsi e perdere l'equilibrio sul tuo corpo fragile in una perfezione d�Amore. � fissa la prostrazione di rimanere impigliati soli, reclamando un filo di voce, un bacio tenue ad infondere calore nell�attimo sprofondato nella sua assenza e nel suo aereo che si scorpora dal suolo e dalla vita.
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