POESIE SUL SOLE

INNO AL SOLE 
Indiani Zuni
 
Di buon ora, al mattino,
Noi ci svegliamo, noi ci svegliamo,
Quando la madre Dio-Sole sorge.
Noi la salutiamo con gioia.
Lei ci accoglie con un viso radioso.
Lei ci incontra con un caldo bacio.
Cos� dolcemente, cos� dolcemente�
Ascoltate, ascoltate soltanto!
Da dove vengono quei suoni lontani?
Echi da dove la luce abbonda,
Torrenti di cristallo dal pallido mormor�o
Scintillante senza ritegno.
Sono i semi d�oro del pensiero,
I mormorii silenziosi, appena percepiti,
Che ci riempiono di gioia e di contentezza,
I sentieri per i quali l�anima si eleva.





GLORIA DEL DISTESO MEZZOGIORNO
Eugenio Montale
 
Gloria del disteso mezzogiorno
quand'ombra non rendono gli alberi,
e pi� e pi� si mostrano d' attorno
per troppa luce, le parvenze, falbe. 
Il sole, in alto, � e un secco greto.
Il mio giorno non � dunque passato:
l'ora pi� bella � di l� dal muretto
che rinchiude in un occaso scialbato. 
L'arsura, in giro; un martin pescatore
volteggia s'una reliquia di vita.
La buona pioggia � di l� dallo squallore,
ma in attendere � gioia pi� compita.






BIMBA BRUNA E FLESSUOSA
Pablo Neruda
 
Bimba bruna e flessuosa, il sole che fa la frutta,
quello che riempie il grano, quello che piega le alghe,
ha fatto il tuo corpo allegro, i tuoi occhi luminosi
e la tua bocca che ha il sorriso dell�acqua.
Un sole nero e ansioso si attorciglia alle matasse
della tua nera chioma, quando allunghi le braccia.
Tu giochi con il sole come un ruscello
e lui ti lascia negli occhi due piccoli stagni scuri.
Bimba bruna e flessuosa, nulla mi avvicina a te.
Tutto da te mi allontana, come dal mezzogiorno �
Sei la delirante giovent� dell�ape,
l�ebbrezza dell�onda, la forza della spiga.
Eppure il mio corpo cupo ti cerca,
e amo il tuo corpo allegro, 
la tua voce disinvolta e sottile.
Farfalla bruna dolce e definitiva
come il campo di grano e il sole, il papavero e l�acqua.






IL SOLE
Charles Baudelaire
 
Lungo il vecchio sobborgo, ove le persiane pendono dalle
catapecchie rifugio di segrete lussurie, quando il sole
crudele batte a raggi raddoppiati sulla citt� e i campi, sui
tetti e le messi, io mi esercito tutto solo
 alla mia fantastica scherma,
annusando dovunque gli imprevisti della rima,
inciampando nelle parole come nel selciato, urtando
qualche volta in versi a lungo sognati.
Questo padre fecondo, nemico
 di clorosi, sveglia nei campi
i vermi e le rose, fa svaporare gli affanni verso il cielo,
immagazzina miele nei cervelli e negli alveari. � lui a
ringiovanire coloro che vanno con le grucce e a renderli
allegri, dolci come fanciulli, lui a ordinare alle messi di
crescere e maturare entro il cuore immortale che vuol
sempre fiorire.
Quando, simile a un poeta, 
scende nelle citt�, nobilita le
cose pi� vili e s�introduce da re 
senza rumore, senza paggi,
entro tutti gli ospedali e tutti i palazzi.





IL SOLE
Boris Pasternak
 
Nella nebbia e nel gelo
Nella foschia dell'alba fredda il sole
sta come un palo di fuoco nel fumo. 
Come in una pellicola sfocata,
anch'io sono per lui poco visibile.
Finch� il sole non esce dalla nebbia
sfolgorando sul prato oltre lo stagno
gli alberi non possono discernermi
nella lontananza della riva.
Il viandante si riconosce dopo
che � passato, sparendo nel nebbione.
Ho la pelle d'oca, il gelo, l'aria
� falsa come un velo di roseto.
Cammini sulla brina del sentiero
come su un impianto di graticci. 
non ne pu� pi� la terra di gelare
e respirare foglie di patate.





IL SOLE TRAMONTAVA
Emily Dickinson

Il sole tramontava, continuava
a tramontare,e io non percepivo
sul villaggio i colori della sera,
di casa in casa era mezzogiorno.
Il giorno si attenuava, continuava
ad attenuarsi, non c�era rugiada
sull�erba: si posava sulla fronte
e poi mi si spargeva sopra il viso.
Dormivano i miei piedi, continuavano
a dormire, ma le dita eran sveglie,
e tuttavia, perch� un cos� lieve
suono veniva dalla mia sembianza?
Conoscevo bene la luce, prima,
e non la posso pi� vedere adesso.
Questo � morire, e io sto morendo
ma non ho paura di saperlo.