Quasi un madrigale( QUASIMODO)
Il girasole piega a occidente
e gi� precipita il giorno nel suo
occhio in rovina e l'aria dell'estate
s'addensa e gi� curva le foglie e il fumo
dei cantieri. S'allontana con scorrere
secco di nubi e stridere di fulmini
quest'ultimo gioco del cielo. Ancora,
e da anni, cara, ci ferma il mutarsi
degli alberi stretti dentro la cerchia
dei Navigli. Ma � sempre il nostro giorno
e sempre quel sole che se ne va
con il filo del suo raggio affettuoso.
Non ho pi� ricordi, non voglio ricordare;
la memoria risale dalla morte,
la vita � senza fine. Ogni giorno
� nostro. Uno si fermer� per sempre,
e tu con me, quando ci sembri tardi.
Qui sull'argine del canale, i piedi
in altalena, come di fanciulli,
guardiamo l'acqua, i primi rami dentro
il suo colore verde che s'oscura.
E l'uomo che in silenzio s'avvicina
non nasconde un coltello fra le mani,
ma un fiore di geranio.
ALLA NUOVA LUNA QUASIMODO
In principio Dio cre� il cielo
e la terra, poi nel suo giorno
esatto mise i luminari in cielo,
e al settimo giorno si ripos�.
Dopo miliardi di anni l�uomo,
fatto a sua immagine e somiglianza,
senza mai riposare, con la sua
intelligenza laica,
senza timore, nel cielo sereno
d�una notte d�ottobre,
mise altri luminari uguali
a quelli che giravano
dalla creazione del mondo. Amen.
"Davanti al simulacro d'Ilaria del Carretto"
Quasimodo
Sotto la terra luna gi� i tuoi colli,
lungo il Serchio fanciulle in vesti rosse
e turchine si muovono leggere.
Cos� al tuo dolce tempo, cara; e Sirio
perde colore, e ogni ora s�allontana,
e il gabbiano s�infuria sulle spiagge
derelitte. Gli amanti vanno lieti
nell�aria di settembre, i loro gesti
accompagnano ombre di parole
che conosci. Non hanno piet�; e tu
tenuta dalla terra, che lamenti?
Sei qui rimasta sola. Il mio sussulto
forse � il tuo, uguale d�ira e di spavento.
Remoti i morti e pi� ancora i vivi,
i miei compagni vili e taciturni.
Che vuoi, pastore d'aria?
Ed � ancora il richiamo dell'antico
corno dei pastori, aspro sui fossati
bianchi di scorze di serpenti. Forse
d� fiato dai pianori d'Acquaviva,
dove il Pl�tani rotola conchiglie
sotto l'acqua fra i piedi dei fanciulli
di pelle uliva. O da che terra il soffio
di vento prigioniero, rompe e fa eco
nella luce che gi� crolla; che vuoi,
pastore d'aria? Forse chiami i morti.
Tu con me non odi, confusa al mare
dal riverbero, attenta al grido basso
dei pescatori che alzano le reti.
Antico inverno
Desiderio delle tue mani chiare
nella penombra della fiamma:
sapevano di rovere e di rose;
di morte. Antico inverno.
Cercavano il miglio gli uccelli
ed erano subito di neve;
cos� le parole.
Un po' di sole, una raggera d'angelo,
e poi la nebbia; e gli alberi,
e noi fatti d'aria al mattino.
S. Quasimodo
Ride la gazza, nera sugli aranci
Forse � un segno vero della vita:
intorno a me fanciulli con leggeri
moti del capo danzano in un gioco
di cadenze e di voci lungo il prato
della chiesa. Piet� della sera, ombre
riaccese sopra l'erba cos� verde,
bellissime nel fuoco della luna!
Memoria vi concede breve sonno;
ora, destatevi. Ecco, scroscia il pozzo
per la prima marea. Questa � l'ora:
non pi� mia, arsi, remoti simulacri.
E tu vento del sud forte di z�gare,
spingi la luna dove nudi dormono
fanciulli, forza il puledro sui campi
umidi d'orme di cavalle, apri
il mare, alza le nuvole dagli alberi:
gi� l'airone s'avanza verso l'acqua
e fiuta lento il fango tra le spine,
ride la gazza, nera sugli aranci.
Nessuno di Salvatore Quasimodo
Io sono forse un fanciullo
che ha paura dei morti,
ma che la morte chiama
perch� lo sciolga da tutte le creature:
i bambini, l'albero, gli insetti;
da ogni cosa che ha cuore di tristezza.
Perche' non ha piu doni
e le strade son buie,
e pi� non c'e' nessuno
che sappia farlo piangere
vicino a te, Signore.
S'ODE ANCORA IL MARE
Gi� da pi� notti s'ode ancora il mare,
lieve, su e gi�, lungo le sabbie lisce.
Eco d'una voce chiusa nella mente
che risale dal tempo; ed anche questo
lamento assiduo di gabbiani: forse
d'uccelli delle torri, che l'aprile
sospinge verso la pianura. Gi�
m'eri vicina tu con quella voce;
ed io vorrei che pure a te venisse,
ora, di me un'eco di memoria,
come quel buio murmure di mare.
Ora che sale il giorno
Finita � la notte e la luna
si scioglie lenta nel sereno,
tramonta nei canali.
E� cos� vivo settembre in questa terra
di pianura, i prati sono verdi
come nelle valli del sud a primavera.
Ho lasciato i compagni,
ho nascosto il cuore dentro le vecchie mura,
per restare solo a ricordarti.
Come sei pi� lontana della luna,
ora che sale il giorno
e sulle pietre batte il piede dei cavalli!
