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POESIE DI THOMAS STEARNS ELIOT
THOMAS STEARNS ELIOT Una dedica a mia moglie A cui devo la gioia palpitante che tiene desti i miei sensi nelle ore di veglia, e il ritmo che scandisce il riposo delle nostre ore di sonno, l'accordo del respiro di due amanti i cui corpi profumano l'uno dell'altro, che pensano uguali pensieri e non hanno bisogno di parole e sussurrano uguali parole senza la necessit� di un senso. Il vento stizzoso dell'inverno non far� gelare il sole astioso del tropico non far� seccare le rose nel giardino di rose che � soltanto nostro ma scrivo questa dedica perch� altri la leggano: sono parole private indirizzate a te in pubblico. LIRICA Se Tempo e Spazio, come i Saggi dicono, sono cose che mai potranno essere, il sole che non cede al mutamento non � per nulla superiore a noi. Cos� perch�, Amore, dovremmo sperare Di vivere un secolo intero? La farfalla che vive un solo giorno � gi� vissuta per l'eternit�. I fiori che ti diedi allorch� la rugiada Tremolava sul tralcio rampicante, prima che l'ape volasse a suggere la rosellina di macchia erano gi� appassiti. Cos� affrettiamoci a coglierne ancora Senza tristezza se poi languiranno; i nostri giorni d'amore sono pochi: facciamo almeno che siano divini. Ritratto di signora I Fra il fumo e la nebbia di un pomeriggio di dicembre Tu lasci che la scena si accomodi da sola - e cos� sembrer� - Con un �Ti ho riservato questo pomeriggio�; E quattro ceri nella stanza in ombra, Quattro cerchi di luce sul soffitto, Un'atmosfera da tomba di Giulietta Pronta per tutte le cose da dire, o lasciate non dette. Noi siamo stati, diciamola, ad ascoltare l'ultimo polacco Trasmetterci i Preludi coi suoi capelli e le punte delle dita. � Cos� intimo, questo Chopin, che penso la sua anima Dovrebbe farsi risorgere solo fra amici Non pi� di due o tre, che non tocchino il fiore Gi� sgualcito e discusso nelle sale da concerto. � - E cos� la conversazione scivola Fra velleit� e rimpianti con cura contenuti In mezzo a toni lievi di violini Confusi a remote connette E comincia. �Tu non lo sai quanto gli amici vogliono dire per me E quanto raro, quanto raro e strano sia per me trovare In un a vita fatta di tante avversit� e di tanti scopi (Perch� davvero non mi piace... lo sapevi? non sei cieco! E come sei acuto!) Poter trovare un amico che abbia queste qualit�, Che abbia, e dia Le qualit� sulle quali l'amicizia vive. Quanto per me significhi che io te lo ripeta - Senza queste amicizie - che cauchemar la vita! � Fra le spirali dei violini E le ariette Di cornette stridule Nel mio cervello ha inizio un tam tam sordo Che assurdamente martella un suo preludio. Capriccioso monotono Che � almeno una decisa � nota falsa �. - Andiamo a prendere aria, in un'estasi di tabacco, Ad ammirare i monumenti, A discutere gli ultimi avvenimenti, A rimettere l'orologio con gli orologi pubblici. Poi a sederci mezz'ora, per bere un bicchiere di birra. II Ora che i lill� sono in fiore Lei tiene un vaso di lill� nella sua stanza E ne contorce uno fra le dita, parlando. � Ah, amico mio, tu non lo sai, tu non lo sai Cos'� la vita, tu che la tieni fra le mani �; (Lentamente torcendo gli steli dei lill�) � La lasci scorrere da te. la lasci scorrere, La giovinezza � crudele, non ha alcun rimorso, Sorride alle situazioni che non pu� vedere. � Io sorrido, naturalmente, E continuo a bere il t�. � Eppure, in questi tramonti d'aprile, che in qualche modo richiamano La mia vita sepolta, e Parigi a primavera, Mi sento immensamente in pace, e dopo tutto Trovo che il mondo sia meraviglioso e giovane. � E la voce ritorna simile all'insistente stonatura Di un violino spezzato in un pomeriggio d'agosto: � lo sono sempre sicura che comprendi Ogni mio sentimento, sono sempre sicura che lo senti E che mi tendi la mano oltre l'abisso. Sei invulnerabile tu, non hai il tallone d'Achille. Andrai avanti, e quando avrai prevalso Potrai dire: qui molti hanno fallito. Ma cosa mai posseggo, amico mio, cosa posseggo Da poterti donare, e cosa puoi ricevere da me? Nient'altro che amicizia e simpatia Da chi sta per raggiungere la fine del viaggio. Rester� qui a sedere, servendo il t� agli amici... � Prendo il cappello: come potr� vigliaccamente fare ammenda Per quello che mi ha detto? Mi vedrete nel parco ogni mattina A leggere i fumetti e la pagina sportiva. Noto in particolare Una contessa inglese che si d� alle scene. Un greco assassinato Durante un ballo polacco, un reo di peculato Che ha reso confessione. Mantengo il mio contegno, E rimango padrone di me Fino al momento in cui un organetto, meccanico e stanco, Ripete un vecchio canto estenuato Con il profumo dei giacinti nel giardino, richiamando Alla memoria cose che altri hanno desiderato. Sono sbagliate o giuste queste idee? III La notte d'ottobre discende; tornando come prima se si esclude Quasi un leggero senso di malessere Salgo le scale e giro la maniglia, ed ho la sensazione D'esser salito strisciando sulle mani E sui ginocchi. � E cos� parti per l'estero; e quando Pensi di ritornare? Ma � una domanda inutile. Difficilmente saprai quando ritorni, Troverai molte cose da imparare. � Il mio sorriso cade pesantemente in mezzo al bric-�-brac. � Forse mi potrai scrivere. � La mia padronanza di me s'accende per un attimo-, Questo me l'aspettavo per davvero. � Ultimamente me lo chiedevo spesso (Ma i nostri inizi non sanno mai quale sar� la fine!) Perch� non siamo diventati amici. � Mi sento come uno che sorrida, e volgendosi noti all'improvviso La sua espressione riflessa in uno specchio. La mia padronanza si spegne; noi siamo veramente al buio. � Perch� tutti l'avevano detto, tutti i nostri amici, Erano tutti sicuri che i nostri sentimenti si accordassero Cos� intimamente! Anche per me � difficile capire. Ora dobbiamo lasciarle al destino queste cose. In tutti i casi, mi scriverai. Forse non � troppo tardi. Rester� qui a sedere, servendo il t� agli amici. � E devo approfittare d'ogni forma mutevole se voglio Trovare l'espressione... ballare, ballare Come un orso ballerino, Strillare come un pappagallo, schiamazzare come una scimmia. Andiamo a prendere aria, in un'estasi di tabacco - Bene! E cosa accadrebbe se un pomeriggio morisse, Un pomeriggio grigio e fumoso, una sera gialla e rosa; Se lei morisse e mi lasciasse qui seduto con la penna in mano Con il fumo che scende gi� dai tetti; Pieno di dubbio, per un certo tempo Senza sapere cosa provo o se comprendo N� se sia saggio o pazzo, in ritardo o in anticipo... Non avrebbe la meglio, dopo tutto? Questa musica trova il tono giusto con un � morendo � Ora che noi parliamo di morire - E avrei il diritto di sorridere? ***
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